屏幕上是她刚发的帖子：我家考生今天解放啦！配图是我从小到大喝汤的九宫格，最后一张是今早的空碗。

    评论区炸开了锅：从第一碗到最后一碗，孩子终于学会喝光了！边博士的汤谱可以出书了！想看母女直播熬汤！

    直播我挑眉。

    边诗诗耳根红了：读者起哄而已...

    我觉得可以。爸爸突然说，咱们家厨房够大。

    我和边诗诗同时转头看他，他举起双手投降：好吧，我承认是被那期‘考前减压汤’圈粉了。

    回家的公交车上，我靠在边诗诗肩头小憩。阳光透过车窗洒在我们身上，暖洋洋的。她的肩膀比半年前放松多了，不再紧绷得像张弓。

    诗诗阿姨。我闭着眼问，如果我当初没重生，你会一直熬汤到我成年吗

    她沉默了很久，久到我以为她不会回答。

    会。最终她轻声说，但可能...会先把自己熬干。

    我睁开眼，看见爸爸在前排悄悄抹眼泪。窗外行道树飞速后退，就像那些打翻的汤碗、恶毒的言语、深夜的哭泣，终将成为过去。

    回家我想喝竹荪鸡汤。我说。

    边诗诗的眼睛亮了起来：加枸杞

    不加。我学着生母日记里的语气，像汤里长了痘痘似的。

    她笑出声来，阳光在她眼角的泪痣上跳跃。这一刻我突然明白，重生给我的最大礼物不是修正过去的机会，而是看清那些被偏见遮蔽的爱——它们一直就在那里，像凌晨厨房的灯火，像汤锅里升腾的蒸汽，无声而温暖地照亮着我的人生。

    手机震动起来，周明明发来消息：考得如何文学社毕业特刊想刊登你那篇《一碗汤的温度》，需要最后确认。

    我回复：可以，但要在文末加一句——‘谨以此文献给我的两个妈妈，一个给我生命，一个教会我如何活着。’

    按下发送键时，边诗诗正和爸爸讨论晚餐菜单。阳光穿过她的发梢，在车厢地板上投下细碎的光斑，像极了那些年洒落的汤里，闪烁的盐粒。