陈默的指甲深深掐进掌心的老茧里。

    他盯着西南方海平线上那道铅灰色的细线，喉结上下滚动着，把涌到嘴边的警告又咽了回去。

    驾驶舱里传来收音机嘶哑的歌声，混合着柴油发动机的轰鸣，年轻水手小赵正跟着调子哼唱。

    "老陈！

    别杵在那儿当望夫石了！

    "船长林大富从舵轮后探出半个身子，海风把他花白的鬓角吹得乱糟糟的，"过来帮小赵理网！

    "陈默没动。

    他伸出粗糙的右手，五指张开感受着风速。

    指缝间的气流变得粘稠潮湿，带着令人不安的咸腥味。

    三十年出海经验在他脊梁上爬出一道冰凉的汗。

    "林哥，"他终于转身，帆布工装裤被海风拍打得猎猎作响，"收网吧，天要变脸。

    "驾驶舱里爆发出大笑。

    小赵擦着笑出来的眼泪："陈叔又看云识天气呢！

    气象台说未来三天都是......""闭嘴！

    "林大富突然厉声喝止，眯眼望向陈默身后的天空。

    那道灰线己经膨胀成翻滚的乌云，像打翻的墨汁般在海天交界处晕染。

    渔船猛地颠簸了一下，甲板上散落的鱼筐发出危险的滑动声。

    陈默三步并作两步冲到船舷边。

    海水变得浑浊，无数细小的气泡从深处涌上来，像是大海正在急促呼吸。

    他太熟悉这种征兆了——九八年那场夺走十二艘渔船的风暴来临前，海水也是这样吐着白沫。

    "来不及返航了！

    "陈默踹开工具间的门，拽出橙色的救生衣扔给小赵，"穿上！

    把备用绳索都......"一道惨白的闪电劈开云层。

    紧接着的雷声震得船舱玻璃嗡嗡作响，暴雨像被人从天上倾倒下来般砸在甲板上。

    陈默的耳膜捕捉到一种低频的轰鸣——不是来自天空，而是来