，拼成五岁nv儿的手掌印。

    这些年来，我每年母亲节都会细细修剪糖霜的边角，彷佛只要维持它的形状，记忆就不会崩解。如今，所有的光线都聚在盒盖的卡榫上–只要旋转盒盖，便能完成迟来多年的晨光签收。

    我数着三拍旋转盒盖，像当年检票口前数完三秒就松开她的手。终於读懂当年的默剧：

    第四拍—春天从裂缝涌出，混着nv儿涂鸦在窗台的褪se糖霜，铁锈粉末如雪飘落腕间，恍若当年病房窗棂飘进的柳絮。

    她出生时也是春天，护士说这孩子哭声里带着笑。那笑声正从我掌纹的裂缝渗出，在康乃馨失效後的第十五个春天汇成小小水洼。

    蓝风铃的香气还在空气里打转。春天还没走远，只是没有人再叫我一声妈妈。