我开始按照对待战俘的方式对待埃里希，像之前承诺的那样，像他希望的那样。

    祖父曾用地下室巨大的牢笼囚禁将要给贵族一窝白鼬和两只虎崽，而如今它关着更危险珍贵的动物，一个卡扎罗斯少校。

    那天以后我不再给他食物，他也因此迅速的削瘦下去，本就所剩不多的脂肪被消耗的一干二净，眼眶凹陷，面无血色，骨节突兀的几乎要刺破皮肤。起初他像一只不断甩动尾巴的野兽一样，在狭小的牢笼里焦虑踱步，绿色的眼睛闪着阴郁狡猾的寒光，谋划下一秒就要撕碎看守的咽喉。然而鞭子和殴打太多，睡眠和营养又太少，他很快换了种迎接我的方式－－－蜷缩在稻草堆砌的铺盖上，可怜巴巴的用薄毯子裹着自己取暖。

    每天晚上我都会重复同样的问题，你是否认错，你是否愿意悔改。我抚摸着他的脖颈，苦苦哀求，他盯着我，眼底有些笑意，好像在看一个出滑稽秀。于是我揍他，从地下室一路到客厅，鲜血滴滴答答的绘制出一条名为苦难的小径，最后消失在洗手间。有时我随心所欲，毫无章法地踹他柔软的小腹和瘦骨嶙峋的脊背，他疼的满头是汗，团成弧形的弓，想呕却苦于胃里空空，最后只能吐出一些粉色唾液和带血的胃酸。这时我会跪下去，你知道错了么，埃里希？你忏悔么？我摸索着他滚烫潮湿的后背问。他依然不说话。然后我跨坐在他身上挥拳击打脖子以下的每一寸身体，偶尔也会在无意间波及到那张神情平淡的脸。我扇他耳光，下手如此之重，以至于不得不在事后用大拇指检查他牙齿是否还完整，就像依然近乎谄媚的闪着寒光，拼命诱惑观众幻想它本来的模样，也无法改变它已经过时的事实。它们是上一个时代的产物了。今天早上还挤成一团塞在褐色纸盒。我跟随那个戴着眼镜儿，满脸疲惫的灰发工作人员走过一个又一个货架，最终停留在标着k的那一栏前。名单密密麻麻，埃里希的名字湮没于无数个kl开头的姓氏里，只占据了一行空间，克莱茨·埃里希，装甲部队，少校，gdap16－2217。他们叫他洛夫城的雄鹰，我假装不经意的炫耀。对方迟钝的揉了揉眼睛，表示赞同，政府军确实都有很不错的绰号。

    战争才结束不到一年，然而历史一向进展飞速，除了层出不穷粗制滥造的纪念电影和儿童歌谣，前任政府的痕迹被抹得一干二净，我想过不了多久，他们，不论是埃里希，被判处绞刑的约阿希姆·恩斯特还是那群没什么名气却不凑巧站错队的文官们，都会成为几个模糊扁平的名词，仅以二维的形态存在于书本和电影里，被迫缄默。这与胜负无关，只是人类惯于遗忘。胜者同样逃不开这样的命运，就像除了我们，没人还记得死在十五岁生日前的小游击队员阿丽娜，她将被同化成无数个大同小异，为国捐躯的少年英雄，一次又一次的在荧幕上，歌曲里，故事里，在各种不同的战役中以各种不同的方式死去，永远停留在懵懂的青春。没人会在意真正的阿丽娜·戈尔拉契，来自烈火熊熊，已经从地图上消失的村庄，直到死前都没弄明白那些微言大义的革命理想，埋葬在茫茫林海中一颗无名树下。这是无法逃离的命运，我，柳鲍芙，卡季卡，贝卡，安娜，每一个都会成为那场战役的脚注，和属于我们的关于战争的记忆一起化为沉默的灰烬。也许未来会有很多关于女子冲锋队的宣传和电影，但真正的情况是怎样的，我想不会有人关心。

    战争结束的那一刻，我们就失去了讲述故事的权利，就像诗里说的那样，“当你走过胜利之门时，谁会记得那些他们，被遮掩的献祭，无名之名，喂给枪口和不英雄的结局。”

    我帮埃里希穿上军装，他冷漠地站着，任凭摆弄。我跪下去拉紧皮靴系带时特意摸了摸被扭伤的脚踝－－－恢复的很好，不会影响未来行走。

    我站起身，下意识的避开埃里希直勾勾的视线，专心和那