我们回到办公室，埃里希不久前坐过的椅子还摆在窗边，好像一切都没变化，无人悼念他刚被阉割掉的生命。

    我让埃里希坐在穿衣镜前，打水来给他洗去脸上的墨渍。他低着头，整个人瘫软的靠着椅背，一只手搁在膝盖上，一只手无力垂在半空，好像那个殉国的卡扎罗斯内务部助理。他也很年轻，很英俊、讲究有格调，家里摆满艺术品和书籍，把毒药藏在香烟里，等人们找到他时已经以圣子的姿势死去。他很聪明，我想，否则这般骄傲脆弱的文官该如何面对沦为敌人玩物的命运。也许如果他还活着，就会像埃里希现在一样，眼底死寂沉沉，红肿的泪痕布满脸颊，双手摊开，任凭摆弄。

    “看看你，埃里希。”我把他的脸扭向镜子，“你觉得自己长的怎么样？”

    埃里希下意识地闭上眼睛，被我用更大的力气掐住两腮，“你觉得自己英俊么，克莱茨少校？”

    埃里希想扭头看我，但气力不够，只在脸颊上徒增了两个月牙型的血痕。灰绿色的眼睛先是透过镜子的反射向我求饶，最终被一点点压回自己的倒影。“我不知道。”他不适地回避着视线。

    “为什么不知道？”我轻轻的摩挲他后颈的凹陷，“我记得有一位年轻绅士曾向我详细解释了审美理论，他当时也是这么摸我的。”说着，我轻轻捏了捏他的脸颊，引起一阵战栗。“来，告诉我，克莱茨少校会怎么回答这个问题。你只有一次机会。”

    埃里希喉结滚动，瞪大眼睛，嘴唇像鱼搁浅后翕动的鳍。“我觉得，”他难捱的吞咽着羞辱和痛苦，“我觉得”

    让一个老派的军人评价自己的样貌是件很好笑也很诡异的事儿。他们作为暴力和侵略的代表，作为男性气质的集合，是社会金字塔的顶层，习惯于评价，习惯于批判，习惯于凝视，以至于成为刀俎鱼肉竟一句话都说不出来了。他能说自己英俊么？那显得有些太“肤浅”了。他能说自己不英俊么？我想以卡扎罗斯男人的傲慢是做不到的。

    我吻了吻埃里希的头顶，深知这个居高临下的动作在镜子里不会是爱意，而是羞辱和掌控的表演，“我觉得你还算英俊。”

    埃里希快速眨动眼睛，僵在原地，嘴唇发白，手指都开始颤抖，“谢谢您。”

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    “但比不上恩斯特那样的金发海报男孩。“我粗暴的捏着他的脸转来转起，好像检查一件二手台灯，”你的眼睛是很漂亮，鼻子和嘴巴也算端正，但你不是个大美人。你明白么？你不是个大美人，埃里希。你只是长得不错又有点运气。我以为至少你会聪明，可没能想到你竟然这么蠢，蠢到需要我来跟解释这个简单的道理。你知道我为什么要把你带回家么？”

    我不需要看也能猜测到他的回答，无非是道歉，求饶，和阴郁恍惚的摇头。

    我打开穿衣镜，拿出一直夹在侧面的埃里希坦克宣传照，黏在镜子上，“还记得么？”

    埃里希眼睛向上看去，好像在向看不见的神祷告。他怎么可能不记得，那时他还是英雄，是军人，是男人，是人。是克莱茨少校，前途似锦，可以做丈夫，做父亲，做情人，那时他还“算是个人物”，还拥有存在的意义。

    “我看到这张照片的，怎么可能看不到字字泣血的绝望？

    母亲曾告诉我女人是柳絮，是梨花，轻盈美丽又洁白，年幼时尚能附树而生，成熟后便要随风飘扬，稍有不慎便会被卷入汹涌的漩涡，死无葬身之所。母亲收拾着沾染我初潮床单，喋喋不休，淳淳教导，你要找一个丈夫，比如你的表哥，他大你十岁有多，家里有两匹马和一只跛腿的母牛。赫塔，你必须结婚，你必须成为某个男人的女儿，妻子，或是母亲，否则你无法存活。这个世界注定无法允许女人独自行走。

    一个人，