着呼吸轻轻颤动，腰间的铜铃偶尔被风撞响，叮铃叮铃的，像是在给营地里若有若无的血腥味伴奏。

    阿武跺着冻僵的脚走进营地，把环首刀往木桩上一靠，刀身撞出的闷响惊得栅栏上栖着的寒鸦扑棱飞起。

    他搓着通红的手凑到火堆前，抓起根烧得半焦的木柴拨了拨火，火星子溅在他的破靴上，烫出几个黑窟窿。

    “队长，我跟您说，今儿盯那糖画老头，纯属白费力气。”阿武往火里啐了口唾沫，白气裹着抱怨飘向正在翻烤肉干的队长，“一整天就守着个破摊子，画得狼头歪歪扭扭，连三岁小孩都嫌丑。”

    队长用铁钎把滋滋冒油的肉干翻了个面，油星子溅在火里，爆成细碎的金红火星，照亮他脸上纵横的刀疤。“上头的命令，少废话。”他头也没抬，铁钎尖挑起块烤焦的边角料，扔给脚边摇尾巴的狼犬。

    “可他除了跟买糖画的闲扯，就没别的动静。”阿武蹲下身，伸手烤着冻裂的指关节，“有个小子要什么‘北方的莲花’，老头愣了半天，最后画了朵四不像，还收了人双倍的钱，我看就是个想多赚俩铜板的老财迷。”

    火堆旁的铁锅里煮着浑浊的肉汤，表面浮着层暗红的油花，被风一吹晃出诡异的涟漪。阿武瞥了眼那锅汤，又道：“收摊时倒是把没卖完的糖画全扔雪堆里了，我瞅着像是怕化了粘摊子，您说这有啥好查的？”

    队长终于抬眼，把烤好的肉干扔给他，刀疤在火光里显得格外狰狞：“让你盯就盯，哪来那么多废话。”他用铁钎指了指黑市的方向，那里的貔貅石像在夜色里像块黑沉沉的墓碑，“明儿接着去，哪怕他掉根头发，也得给我记下来。”

    阿武撇撇嘴，咬了口硬邦邦的肉干，肉渣卡在牙缝里，硌得生疼。他望着远处黑市入口摇曳的鬼火，心里直犯嘀咕：这破城里稀奇事多了去了，盯着个破糖画摊子，还不如去看看炼尸房新到的“货”来得实在。

    暮色像块浸了墨的破布，慢悠悠地盖住紫霄城的屋檐。卖糖画的老头挑着担子往回走，黄铜小锅在冷风中晃出细碎的叮当，糖稀凝结的硬壳磕在锅沿上，簌簌掉成碎渣，混着巷子里的雪沫子，在石板路上撒成一道断断续续的金线。

    他的脚步比来时沉了些，左肩的扁担压得肩胛骨微微凸起，粗布棉袄后襟沾着片融化的雪，晕出深色的印子，像是藏着什么沉甸甸的东西。

    担子晃过结冰的水洼，映出他佝偻的影子。右手扶着扁担的指关节泛着青白，指缝里还嵌着没擦净的糖霜，可指尖却在暗处轻轻叩着竹筐边缘，三长两短的节奏混着风雪声，像在跟什么人打招呼。

    拐进贫民窟的窄巷时，他忽然侧身躲进堆着破麻袋的阴影里。等巡逻兵的脚步声远了，才挑着担子钻进更窄的夹道，扁担头刮过墙皮的沙砾声里，藏着铁件碰撞的轻响——那声音不是糖锅的铜环，倒像是某种金属薄片在摩擦。

    最后一扇破木门吱呀开了条缝，老头闪身进去的刹那，担子后端的竹筐轻轻晃了晃，门内昏黄的油灯亮起时，映出他解下围裙的手——那双手在糖锅前总抖，此刻却稳得很，正将藏在夹层里的东西往灶膛深处塞。