凌晨零点零七分，陈默的钢笔尖悬在稿纸上方三厘米处。窗外的雨珠突然静止在空中，如同被凝固的水晶，他后颈的诛仙剑纹第一次发出温柔的震颤，不再是灼烧或刺痛，而是一种近乎老友重逢的共鸣。作家后台的