冷。

    不是温度计能测量的那种冷。是像无形的手，从敞开的窗户伸进来，攥住心脏，再顺着脊椎一路往下爬的寒意。江枫站在卧室门口，制服笔挺得没有一丝褶皱，肩章上的银色橄榄枝在警用手电晃动的光束里闪着冷光。他站得极稳，像一尊浇筑在门口的铁像，只有那双眼睛——深潭似的，映着屋内地狱般的景象——泄露出一丝几乎不可见的波动。

    卧室里，白炽灯管惨白的光线无情地倾泻下来。死者仰面躺在宽大的双人床上，姿态却异常诡异。双臂向上伸展，手腕被细细的、几乎看不见的鱼线固定在床头雕花柱上，双腿同样被拉开，脚踝绑在床尾。整个人被拉扯成一个僵硬的大字，如同一个被粗暴钉在展示板上的标本，又像一个被抽掉了提线的、等待下一幕戏剧的木偶。深色的血渍在昂贵的埃及棉床单上晕开大朵大朵触目惊心的花，早已凝固成一种令人作呕的暗褐色。

    没有挣扎的痕迹。没有打斗的混乱。床头柜上，一只水晶高脚杯里残留着一点暗红的酒液，旁边放着一本摊开的《追忆似水年华》，书页平整。空气中弥漫着浓重甜腻的血腥味，还有一丝若有若无、几乎被掩盖的消毒水气味，以及……一种极其淡雅昂贵的香水尾调，让江枫的太阳穴毫无征兆地突突一跳。

    江队一个声音在他身后响起，带着小心翼翼的试探。

    江枫没回头，只是几不可察地抬了下手，示意噤声。他的目光像最精密的探针，一寸寸扫过房间。过于整洁。整洁得不像一个刚刚发生过凶杀案的现场。凶手的残忍与现场的秩序感形成刺眼的矛盾。他的视线最终定格在死者那张因失血而极度苍白的脸上。双眼圆睁，瞳孔散大，凝固着生命最后一刻纯粹的、难以置信的惊骇。嘴唇微张，似乎想呼喊什么，却永远凝固在了那个无声的瞬间。

    第七个了。搭档林涛的声音低沉紧绷，他走到江枫身边，年轻的脸庞在冷光下绷得紧紧的，眉头锁成一个深刻的川字。他手里拿着初步的现场记录本，指尖用力得有些发白。跟前六起几乎一模一样。‘完美谋杀’，媒体是这么叫的。妈的……最后两个字低得近乎含糊，带着压抑的愤怒和无力感。

    江枫依旧沉默。那丝香水味顽固地钻进他的鼻腔，混杂着血腥和消毒水，形成一种奇特的、令人眩晕的复合气味。他的头开始隐隐作痛，像有根生锈的铁丝在脑髓里缓慢地搅动。又是这样。每次靠近核心现场，这种撕裂般的痛楚就如期而至。

    他强迫自己集中精神。目光锐利地扫过床头柜，扫过光洁如新的深色木地板，扫过紧闭的衣帽间门。忽然，他眼神一凝，大步走到靠窗的墙边。那里挂着一幅巨大的抽象油画，色彩浓烈狂放。江枫伸出手指，在那狂乱的油彩边缘极其轻微地蹭了一下，指尖沾上一点几乎看不见的、比周围颜色略深的细微粉末。

    痕检，江枫的声音低沉平稳，打破了令人窒息的寂静，这里，重点提取。可能是…某种特定的石膏粉尘。他捻了捻指尖，那点细微的粉末几乎感觉不到重量。

    林涛立刻应声，招手让技术组的同事上前。他自己则走到床边，蹲下身，仔细查看死者被鱼线勒得发紫的手腕。鱼线几乎完全嵌入皮肉，手法精准得冷酷。这绑缚的手法…太专业了，江队。不是一般人能做到的。还有这鱼线，型号非常特殊，市面上很少见……

    嗯。江枫应了一声，目光却不由自主地飘向床头柜上那本摊开的《追忆似水年华》。普鲁斯特。意识流。时间与记忆的迷宫。头痛猛地加剧，仿佛有钢针直接刺穿了太阳穴。他下意识地抬手按住额角，指关节用力得泛白。眼前似乎有模糊的碎片闪过——老旧书架散发出的霉味还是手术器械冰冷的反光快得抓不住。

    江队林涛注意到了他的异样，关切地站起身。

    没事。江枫放下手