，低低的，带着一种久违的轻松感。

    我蜷缩在被子里，不知道想些什么，莫名的压抑感扑面而来。

    家里的一切，似乎都在朝着一个陌生的方向走去。

    可我却站在原地，哪里也去不了。

    夜很深了，窗外的风吹得树叶沙沙作响。

    我睁着眼睛，盯着天花板，心里只有一个问题：如果妈妈知道了，她会不会伤心

    可她已经不能再回答我了。

    她留给我的遗产只有：存折，孤独，和一个逐渐陌生的家。

    母亲去世后的第三个月，父亲开始变得不一样了。

    他不再像以前那样沉默寡言，开始频繁外出，衣着也比之前讲究许多。他刮了胡子，换了新衬衫，甚至在镜子前整理起了自己的发型。这一切变化起初并不明显，但对我来说，就像家里的一扇窗被悄悄打开了，有一股陌生的气息正缓缓渗透进来。

    真正让我警觉的，是那个女人的出现。

    刚开始，她只是偶尔来一次，带点水果，和父亲聊天。后来，她来的次数越来越多，饭桌上开始多了一双碗筷，客厅的角落出现了一个女人的包包，甚至浴室的柜子里，也多了一瓶陌生的香水。

    那种味道很淡的香水，它的香味顽固地渗透进每一个角落。

    有一天放学回家，我推开门，看到她穿着围裙站在厨房里，熟练地翻炒锅里的菜，嘴里还哼着轻快的小调。

    她听到声音，回头朝我笑：然然，回来了饭马上就好。

    我愣在原地，半晌没说话。

    这句话，我已经很久没听到了。

    那天晚饭，父亲心情很好。

    尝尝，他给我夹了块红烧肉，是小雪阿姨做的。

    小雪。

    原来，她已经有了这样亲近的称呼。

    女人放下筷子，看着我，微笑道：不知道你喜不喜欢吃，我之前听你爸爸说，你小时候最喜欢你妈妈做的红烧肉，所以特地学了一下。

    她的语气温柔又小心，像是在试探，又像是在示好。

    可她不知道，我最讨厌别人提起妈妈这个词。

    我垂下眼睛，拨弄着碗里的米饭，低声说：不用学了，你做的，和她的不一样。

    餐桌上瞬间安静了。

    空气仿佛凝固了一样，连筷子敲在碗沿上的声音都变得刺耳。

    女人的笑容僵了一下，很快又恢复过来，轻声道：也是……毕竟她做的是你最熟悉的味道，别人怎么都学不会。

    我没说话。

    父亲看了我一眼，眉头微微皱起。

    饭后，我回到房间，把门关上。

    透过门缝，我听到父亲压低声音说：她还小，别介意。

    女人轻声叹气：我明白，她还在想妈妈。

    过段时间就好了。父亲的语气有些疲惫，再给她点时间。

    我躺在床上，盯着天花板，心里冷冷地想：不会好的。

    至少，在这个女人待在家里的每一天，我都不会好。

    之后的日子，我和她的关系一直很冷淡。

    她有时候会试图和我说话，比如：然然，周末想去公园走走吗然然，这次考试考得怎么样

    但我的回应永远只有一个字：不用。

    她好像也慢慢习惯了我的态度，不再强迫我接纳她。

    可即便如此，我还是觉得她在侵占这个家。

    比如，玄关的鞋柜上，多了一双她的鞋。

    比如，客厅的茶几上，放着她带来的小摆件。

    再比如，父亲身上，开始有了她香水的味道。

    这些变化让我焦躁，却又无能为力。

    有一次