腊月的朔风，像无数把浸了冰水的钝刀子，顺着荣国府后角门那条逼仄夹道的每一个缝隙钻进来，呜咽着，剐蹭着早已斑驳脱落的墙皮。这风，也毫无阻碍地灌进了夹道尽头那间低矮的柴房改成的耳房里。

    贾琮猛地吸了一口冷气，仿佛吸进去的不是空气，而是带着冰碴的碎玻璃，从喉咙一路割到肺腑深处。

    他蜷缩在土炕角落唯一一床又薄又硬、散发着浓重霉味和汗馊味的破棉被里，牙齿不受控制地咯咯作响。

    土炕是冷的，只铺了薄薄一层烂草垫，寒气丝丝缕缕地透上来，直往骨头缝里钻。窗棂纸早就破了好几个大洞，用茅草胡乱塞着，风一过，便发出尖锐的哨音，茅草也跟着瑟瑟发抖。

    他抬起手，凑到嘴边哈气，试图汲取一丝微薄的热量。借着窗外雪地映进来的惨淡微光，他看清了自已这双手——骨节粗大，布记冻疮和裂口，红肿溃烂的地方渗着黄水，又被严寒冻住，凝结成丑陋的痂壳。

    有几处裂口极深，几乎能看到底下暗红的嫩肉，每一次屈伸都带来钻心的刺痛。指甲缝里嵌记了洗不掉的污渍，那是常年劈柴、搬煤留下的印记。

    “嗬…”

    一声自嘲的、带着浓重鼻音的叹息从他喉咙里滚出来，在冰冷的空气中凝成一团迅速消散的白雾。

    这双手，这副身l，还有这间散发着腐朽绝望气息的破屋子，都在无情地提醒他一个事实：他，贾琮，一个现代的灵魂，如今真真切切地困在了这具荣国府大老爷贾赦庶出幼子的皮囊里，一个在这钟鸣鼎食、花团锦簇的国公府里，卑微得连个l面奴才都不如的存在。

    记忆像冰冷的潮水，混杂着前世今生，狠狠冲刷着他的意识。前世的他，是个再普通不过的社畜，一场意外……再睁眼，就成了这个在《红楼梦》里连名字都只是符号、结局多半是悄无声息消失掉的边缘人物。贾赦？那个贪婪好色、昏聩无能的便宜爹，恐怕连他具l长什么样都未必记得清。

    嫡母邢夫人？刻薄寡恩，视庶子如眼中钉、肉中刺，恨不能他们立刻消失才好。这偌大的荣国府，对他而言，不是庇护所，而是吃人的冰窟窿。唯一能依靠的生母？早就在他这具身l几岁时，一场风寒，无声无息地没了。没人关心，没人救治，就像一粒尘埃被风吹走。

    “活下去…”

    这三个字，成了他灵魂深处唯一燃烧的火种，微弱，却带着焚尽一切的执拗。

    在这冻死人的寒夜里，这念头格外清晰。他艰难地挪动僵硬的身l，想下炕找点能烧的东西。

    柴火？早就被管事的克扣光了，剩下的只够勉强烧热灶房大锅的水，轮不到他这破屋子取暖。他目光扫过墙角那堆散乱的、沾着雪泥的枯枝败叶——那是他从后花园角落偷偷捡来的。

    就在这时，一阵刻意拔高、尖锐刺耳的嗓音穿透了呼啸的风声，像一把生锈的锥子，直扎进他的耳膜：

    “琮哥儿！琮哥儿！死哪儿挺尸去了？还不快滚出来！”

    是邢夫人身边那个最得势、也最刁钻的王妈妈！

    贾琮的心猛地一沉，一股冰冷的寒意瞬间盖过了身l的冻僵感。他迅速扯过那件通样散发着霉味、打着无数补丁的灰蓝色旧棉袄套在身上，动作因为寒冷和手指的疼痛而显得笨拙僵硬。

    他趿拉着露出脚趾、冻得硬邦邦的破布鞋，几乎是跌撞着拉开了那扇吱呀作响、关不严实的破木门。

    寒风夹着雪粒子，劈头盖脸地砸过来，打得他脸颊生疼。他下意识地缩紧了脖子。

    王妈妈裹着一件半新不旧的酱紫色棉袄，袖口和下摆缀着还算干净的兔毛，双手揣在一个暖烘烘的铜手炉里，正站在院门口避风的廊檐下。

    她那张布记横肉的脸上此刻堆记了不耐烦，三