微弱的背光灯艰难地亮起一小片。映出通话连接中...几个模糊跳动的白字。

    林晚坐在桌旁的矮塑料凳上。

    背挺得笔直。像一根绷紧到极限的弦。

    沾满污水的廉价雨衣搭在床沿。湿漉漉的病号服紧紧贴在身上。寒意和灰尘的气息往骨头缝里钻。

    可她浑然不觉。

    她所有的注意力。

    都凝聚在那个发光的通话界面。

    房间里死寂。

    只有手机震动桌面的低频噪音。还有她自己心脏在胸腔里沉重擂鼓的声音。

    咚。咚。咚。

    时间被拉得无限漫长。

    一秒两秒十秒

    不知过了多久。

    噗……

    一个极其细微的气流音。

    像是老旧的录音磁带在转动前，刮蹭磁头那一下噪音。

    电话。

    终于接通了。

    没有问候。

    没有寒暄。

    死一般的沉寂。只有电话那头极其微弱的、仿佛被空旷房间放大了无数倍的电流声。

    像毒蛇爬过干草的嘶嘶声。

    空气像是冻结了。

    林晚甚至可以听到灰尘落在桌面细微的声响。

    她的手指下意识蜷紧。指尖掐进掌心一片冰冷的肉里。用力到骨节泛出青白。

    三年了。

    一千多个日夜地狱般的煎熬。

    舌尖滚过无数淬毒的控诉、嘶吼、诅咒、恨意。

    此刻。

    真正接通了这唯一通向过去、也唯一可能通向复仇之路的电话时。那些酝酿了无数个日夜的暴烈情绪，反而沉到了最底。

    喉头像被冰冷生硬的铁块死死塞住。

    吐不出一个字。

    她只是死死盯着那台手机。听着那规律的、毫无感情的电流白噪音。

    像一个绝望的溺水者，死死盯着唯一能抓住的浮木。

    电话那头。

    依旧是沉默。

    绝对的沉默。

    没有呼吸声。没有背景音。只有那要命的嘶嘶电流声，穿过漫长的岁月和无尽的黑暗，流淌过来。

    又过了几秒。

    或者几分钟

    一个低沉、沙哑、带着某种奇异的金属摩擦质感的男声，毫无预兆地切了进来。

    声音不大。

    却像一把生锈的钝刀，在死寂里猛地刮过神经。

    只说了两个字：

    编号。

    不是问号。是冰冷冷的陈述。带着一种长期处于上位、不容置疑的命令意味。

    林晚的脊背瞬间绷得更紧。

    几乎能听到骨头在硬撑下发出的细微呻吟。

    她猛地闭上眼。再睁开时，眼底最后那点残留的水光已经被一种彻底的、破釜沉舟的恨意取代。

    那些酝酿的言语被狠狠咽了回去。

    她必须通过考试。

    只有考试合格的人，才有资格使用黑河的服务。交易从来只认筹码，不同情泪水。

    林晚松开紧攥到失血的拳头。用极其嘶哑、像砂纸摩擦玻璃的声音，一字一顿：

    零、三、二、七。

    数字出口的瞬间。

    心脏像被一只无形的手狠狠攥了一下。

    那是她刻在病号服上，刻在每一个发下来的药瓶上，刻在每一次电击治疗后抽搐的身体上的编码！

    一个烙印。一声诅咒。

    电话那头沉默了片刻。

    只有那电流声持续地嘶嘶作响。像是在无声地运算着什么。

    接着。