候是生命赐予的礼物。

    走出新启温暖宁静的大门，初秋傍晚微凉的风立刻包裹上来。沈星辰下意识地拢了拢开衫。街对面的梧桐树下，停着一辆不起眼的黑色轿车。车窗贴着深色的膜，隔绝了外界的视线。

    车内，林默——或许现在更应该叫他林野——如同凝固的雕塑。他紧握着方向盘，指关节因为过度用力而泛出青白，几乎要嵌进皮革里。他的目光透过深色的车窗，死死锁在沈星辰身上，看着她拢紧衣衫，看着她略显单薄的背影走向停在路边的另一辆车。她刚才在咨询室里关于手和伤疤的每一句话，都像烧红的烙铁，狠狠烫在他的耳膜和心上。

    那双手……曾经无数次牵过她，笨拙地替她擦过眼泪，在寒冷的冬夜包裹过她冰凉的手指。那条疤，是他少年时一次冲动打架留下的纪念，她曾心疼地吻过，问他疼不疼。

    她忘了他的脸，忘了他的一切，却独独记得这双手带来的痛楚和那条微不足道的疤痕。

    一种混杂着剧痛和荒谬的洪流在他胸腔里猛烈冲撞，几乎要将他的理智撕碎。他猛地低下头，近乎仓皇地看向自己的右手。手背上，靠近腕骨的位置，一道淡得几乎看不清的、发白的旧疤痕，静静地躺在那里，像一道无声的嘲讽。

    遗忘是礼物林默的胸腔里仿佛塞满了冰冷的砂砾，每一次呼吸都带着粗砺的摩擦痛感。他发动车子，引擎发出低沉压抑的咆哮，汇入傍晚的车流。他需要一个答案，一个能将这荒谬的一切彻底撕碎的答案。方向盘在他掌心冰冷而坚硬，如同他此刻的心。

    他不再信任自己两年前认定的那个真相。那个被仇恨烧得滚烫、由沈国坤亲口承认的真相。那个录音……他一遍遍回想毕业典礼上播放的片段，父亲那撕心裂肺的控诉：为了你那破厂的地皮，逼死我这种小老百姓！

    当时只觉得字字泣血，是铁证如山。可现在，一丝微不可查的疑窦，像毒蛇的信子，悄然探了出来。

    那声音……似乎过于清晰了。背景音呢父亲当时在打电话还是当面质问录音的开头和结尾，衔接处似乎有那么一丝极其细微的、不自然的顿挫像被什么技术手段处理过

    这个念头一旦滋生，便疯狂地啃噬着他的神经。他动用了所有能想到的途径，甚至不惜代价联系上了一个早已金盆洗手、隐匿多年的音频处理专家。几经周折，耗费重金，他终于拿到了那份尘封已久、被他视为复仇利器的原始录音文件，以及一份详尽的鉴定报告。

    此刻，他就坐在一间狭小的、只有电脑屏幕幽光闪烁的房间里。空气里弥漫着灰尘和电子元件散热的微焦味。老旧的电脑风扇发出不堪重负的嗡鸣。屏幕上，复杂的音频波形图剧烈地跳动着。

    喏，就是这里，还有这里……那个头发花白、眼神精明的专家叼着烟，用鼠标在波形图上点了几个位置。他的声音沙哑，带着一丝见惯世事的淡漠，看见这毛刺没有还有这个微小的电平断层……手法算得上老练，但瞒不过仪器，也瞒不过耳朵。原始录音被剪过，重新拼接过。中间至少被挖掉了七八秒的关键内容。

    林默死死盯着屏幕上被放大的、代表剪辑痕迹的细微毛刺和断层，那些冰冷的线条扭曲着，像一张无声狞笑的脸。他感觉全身的血液都涌向了头顶，又在瞬间退得干干净净，只留下刺骨的冰寒。他喉咙发紧，几乎发不出声音：被挖掉的内容……还能恢复吗

    老专家吐出一口烟圈，摇摇头：难。覆盖得太干净了。就像撕掉一页书，又用强力胶粘上了新的，你想看撕掉的那页除非有原本的底稿。否则……他摊了摊手，意思不言而喻。

    那……这录音里喊的名字，‘沈国坤’，是真的吗林默的声音干涩得厉害，每一个字都像是从砂纸上磨出来的。

    老专家嗤笑一声，在烟灰缸里摁灭了烟头