是一个久远的、带着乡下泥土和草药气息的梦。

    她站在低矮的屋檐下，空气里有晒干的艾草和潮shi青苔的味道。

    妈妈坐在一张老旧的藤椅上，脸色有些苍白，但笑容像雨后的栀子花，干净又温柔。

    阳光穿过稀疏的竹帘，在地上落下一排细长的光影。

    “小明，”妈妈的声音轻轻的，“以后想成为一个什么样的人呢？”小明咬着手指头，歪着脑袋，很认真地想啊想。

    玩具？猫猫？好吃的？好多好多念头，但这些念头像池塘里的小鱼苗，扑腾扑腾，却一条也捞不上岸。

    她最终诚实地摇摇头：“不知道呀。

    ”她还没想过那么远的事情呢。

    “那妈妈呢？”小明蹲下来，小手搭在妈妈微凉的膝盖上，仰着脸，机智地把问题抛了回去，“妈妈想成为什么样的人？”妈妈的目光越过她小小的肩头，投向门外那株开得正好的月季，又似乎飘向了更远的地方。

    她沉默了片刻，唇角弯起的弧度带着一种小明当时看不懂的释然，和一点点遗憾和向往。

    “一个……幸福的人吧。

    ”妈妈说，声音像羽毛落在水面上，“起码不要生病了，活得长些，每天能晒晒太阳，养养花，就很好啦。

    ”“妈妈你现在可以不生病吗？”小明的眼睛亮晶晶的，充满了理所当然的期待。

    在孩子小小的世界里，还没有那么多无可奈何。

    童言童语，重若千钧。

    妈妈愣了一下，随即失笑，笑声牵出几声压抑的咳嗽。

    她伸出手，温暖干燥的手掌轻轻落在小明柔软的头发上，伴随着无限的怜爱和一丝不易察觉的叹息。

    “怀有美好的期待永远是一件好事。

    ”妈妈的声音更轻了，“有一些道理……我们没能教给你，我们并不是为此来到这里的。

    ”说到这里的时候，她的目光带着一丝难以言喻的复杂情绪，投向门外沉默等待的老人。

    小明顺着妈妈的目光也看了一眼爷爷，不太明白。

    “可人总得学会一件事，”妈妈微微俯身，额头几乎抵着小明的额头，那双温柔的眼睛里盛满了小明当时无法理解的复杂情绪，爱、无奈、嘱托，像沉甸甸的星子，“需要知晓，总会力有不逮之时。

    不是所有愿望，都能成真；不是所有努力，都有结果。

    ”力有不逮？小明在心里默默念着这个词，像含着一颗陌生的、苦涩的石子。

    这个词太深奥了，她不喜欢。

    “别怕，一切都会过去，”妈妈最后亲了亲她的额头，那气息温暖而脆弱，像即将消散的晨雾，“愿你看着明天。

    愿你幸福。

    ”后来……妈妈把她的小手交到了爷爷手里。

    老人的手掌粗糙而有力。

    而他们去参加了一场葬礼。

    关于那场葬礼的记忆已经模糊，只记得桂花糕十分好吃。

    是一种黏腻甜香的点心味道，装在白色的薄纸里，甜甜的，沙沙的。

    -小明睁开眼。

    出租屋低矮的天花板带着熟悉的裂纹，空气里有淡淡的灰尘味道。

    隔壁的鼾声还在震天响，窗外城市的喧嚣也未完全苏醒，只传来远处隐隐的车流声。

    城市的晨光，总是先被高楼切割成碎片，再吝啬地洒进小明的窗子。

    是梦啊。

    她静静地躺了一会儿，让梦的余韵慢慢交融进现实的晨光里。

    然后，她坐起身，踩上微凉的拖鞋，目光习惯性地投向房间角落。

    皮皮送来的礼物安静地倚在那里。

    小明走过去拍拍它