她站起身，扶着桌角，看着母亲的房间、柜子、那一柜子的碎瓷和老照片，一股从未有过的情绪突然冲上来。

    不是委屈，不是恐慌，是一种……被叫醒的疼。

    她终于意识到，她可能不是假冒的。

    她是真的。

    她是真的从命里拼出这一片来。

    而那片拼不上的空隙，才是她真正的出生地。

    夜色压在燕来的背上，像一床开片未完的青瓷釉，被岁月的水汽悄悄浸出裂纹。

    她没回节目组安排的酒店，而是自己拐回了那间位于城南的老房子。那是她母亲留下的半间平房，门口墙皮掉得像得了灰指甲，门锁还是七年前她亲手换的。

    她记得钥匙藏在电表箱背后，但今天她连找钥匙的动作都迟钝得像是隔着一层釉膜。

    门开，灰尘扑面，她却没咳一声。

    屋里漆黑，她没有开灯，只摸着记忆的路径走进角落，把最下层的木箱拖了出来。

    那是她母亲留下的碎瓷箱。

    里面装着各种陶瓷残片、布包包裹的釉片边角，还有几块不成器的拼接失败品。她小时候常用它来练手——其实就是拿来堆砌幻觉，用碎瓷搭一场母女之间永远修不完的完整。

    她一块一块翻过，直到看到那块她直播时用来凑碗口的釉片残角——

    她愣住了。

    它竟然不在她直播时装瓷工具袋里，而是躺在这口箱子里，和母亲生前包好的残片混在一起。

    她伸手拿起，轻轻转了个角度。

    在瓷片边缘，有一个极小的红褐色印记。不是胎釉瑕疵，而是一种极隐蔽的雕压标记——一枚断裂的篆书清字，近似印章边框。

    清瓷。她低声呢喃，手心却出了一层汗。

    她从没告诉别人，这个外号其实是小时候母亲给她起的乳名，只有她一个人知道。她以为那只是母亲随口叫叫，却没想到，竟有可能——是刻在瓷器上的命名。

    她呼吸发紧。

    再翻箱底，她发现一张发黄的信封，背后用钢笔字写着：留给清瓷，十八岁后方可拆阅。

    她颤着手打开，里面是一张泛黄的图纸。

    上面画着瓷碗拼图构造图，一笔一划极为精细，标注清晰。右下角写着一句话：

    瓷有残，名不可乱，碎者归清。

    她忽然想起一个早已忘记的梦：她六岁那年，在家门口捡到一块碎瓷，一路抱回家，当时只觉得那形状奇怪，有点像眼睛。

    母亲接过后沉默良久，只说了一句：不是你捡的，是它找到了你。

    她当年以为是哄孩子，现在才知道——那是仪式，是交托，是秘密的传承。

    她坐在地上，头靠着箱子，喉咙发紧，情绪在心里来回翻涌。

    如果那片碎釉不是道具，是遗物；如果她的拼瓷不是天赋，是线索；如果她的出身不仅是网红草根，而是某种被隐藏的传承人……

    那她一直在拼的，不是瓷，是命。

    她手指抚过那张图纸的最后一行，那行字写得很轻，像是怕自己都读出来。

    你拼回的不是器，是你自己。

    外面夜风吹过，木窗轻轻哐当一声，像谁替她敲下了命运的响器。

    她不知道门外是否站着那个文保专员，是否有人监控她的一举一动，但她清楚一点——

    这一局，她已经没法继续演。

    她，必须真的拼下去了。

    不为谁，也不是为了活成什么非遗神女，而是为了搞清楚：

    到底是谁，把她放进了这个瓷局。

    第4章：釉下埋情

    胡老板的古玩铺子藏在一条快要被城市改造吞掉的死胡同