他上的雕纹一模一样。

    “其实，”他突然压低声音，“每首诗里的狼星，都是你。”

    顾雪棠抬头，看见他耳尖发红，却仍首视着她的眼睛，“第一次在考山路看见你，你蹲在地上捡地图，阳光从灯笼缝里漏下来，照在你发梢，像极了我诗里写的‘湄南河接住的星子’。”

    喷泉的水花溅在他们脚边，顾雪棠忽然想起诗集扉页的“自由”。

    原来这个在镜头前完美无缺的顶流，内心深处藏着个想在中药铺抓药、在夜市弹吉他的少年。

    而她，或许是第一个看见这个少年的人——不是林汉洲，不是Thanakorn，而是那个在湄南河畔弹着《HotelCalifornia》的、真实的他。

    “今晚有场慈善演唱会，”林汉洲掏出两张后台通行证，“我会弹自己写的歌，用真名Thanakorn。”

    他望着远处的LED屏，上面的自己正露出标准的营业微笑，“但我更想让你听见，那个在中药铺值夜班时，写给星星的歌。”

    顾雪棠摸着帆布包里的诗集，蓝花楹花瓣的碎屑落在笔记本上，像极了诗里的“湄南河的浪花”。

    她忽然明白，暹罗广场的秘密，不是藏在诗集里的笔名，而是两个孤独灵魂在文字中相遇的契机——他用诗句记录被困住的自由，而她，正在用笔记下他眼中的星光。

    夜幕降临时，演唱会现场的灯光亮起。

    顾雪棠坐在后台，看着林汉洲褪去西装，换上那件在考山路穿过的黑色亚麻衬衫。

    他调试吉他时，指尖划过狼首琴头，抬头对她笑，泪痣在聚光灯下，终于不再是“计算好的角度”，而是颗真正属于Thanakorn的、自由的星子。