指尖压着焦尾琴的第七根弦，雪落在他眉间，倒像是替他簪了朵白梅。

    城楼下忽有孩童嬉闹声传来，几个小童捧着竹马追逐而过，红头绳在发间乱颤，倒像是雪地里蹦跳的雀儿。

    阮籍想起母亲临终前那日——也是这般初雪时节，她枯瘦的手指攥着他的腕子，指甲几乎掐进皮肉里：我儿眼中有青天，莫要被尘世污了。

    青天……他喃喃重复着这两个字，喉间泛起苦意。这长安城的天，早被朱门高墙割成了碎瓷片。

    他对着虚空举杯，酒液在素色鹤氅上洇开暗痕，他们不知，这竹林原是长在人心里的。只要还有人记得松间明月，记得竹露清响，这竹林便永远不亡。

    浊浪滔天又如何总还有人在雪地里种竹，在寒冬里藏春。

    他解下酒囊掷向城外，看着它坠入洛水泛起涟漪。雪落无声，长安城头的风里，似乎还飘着竹林深处的琴音。