店，他也能活得很好，活得比所有人都好。

    他甚至有些享受那种被家人小心翼翼打探消息的感觉。他想象着父亲从街坊口中，从电视新闻里，看到自己功成名就的样子，想象着他脸上那种复杂又无能为力的表情。

    那是一种幼稚的、残忍的报复。

    然后，深渊降临。

    一次训练事故，他的右手神经永久性损伤。

    世界冠军的手，连一瓶水都拧不开了。

    俱乐部解约，队友疏远，粉丝谩骂。他从云端，被一脚踹回了泥潭，甚至比泥潭更深。

    他躲在那间没有阳光的出租屋里，墙壁上贴满了催租的通知单。他卖掉了所有值钱的东西，最后只剩下一台跑不动游戏的老旧电脑。

    就在他快要饿死的时候，母亲的电话打了过来。

    电话那头，母亲的声音带着压抑不住的哭腔，小心翼翼地问他：“小冷……你……你还好吗？网上那些人说的……是真的吗？”

    他死死地咬着嘴唇，没说话。

    “钱……钱够不够花？别委屈自己……”

    他还是没说话。说什么呢？说自己是个废物？说自己把所有的钱都挥霍光了？

    电话那头沉默了。他能听到父亲在一旁粗重的呼吸声，还有一句压低了声音的训斥：“哭什么哭！让他说！自己选的路！”

    最后，电话被挂断了。

    高冷以为一切都结束了。

    半小时后，手机“叮”地响了一声。

    是一条银行的入账短信。

    【您的账户x月x日入账人民币3000000元。】

    三万块。

    他知道，这可能是那个小卖店一整年的利润。是父亲一包一包烟、一瓶一瓶汽水，从无数个凌晨和深夜里，硬生生抠出来的钱。

    那个说要给他开小卖店的男人，在他最狼狈的时候，还是给他开了一家“小卖店”。

    一家，能让他活下去的店。

    “前方到站，淮阳站。请下车的旅客提前做好准备……”

    广播声将高冷从窒息的回忆中拽了出来。

    他睁开眼，窗外，熟悉的、低矮的建筑正飞速掠过。

    家乡到了。

    他下了车，空气中熟悉的煤灰味让他有片刻的恍惚。他没有坐公交，直接拦了一辆出租车。

    “师傅，去利民路。”

    出租车在老旧的街道上穿行，停在了一家小商店门口。

    “利民小卖部”。

    红色的招牌已经褪色，边角翘起，露出里面生锈的铁皮。

    高冷付了钱，没有立刻下车。他就那么坐在车里，隔着一条马路，看着那间熟悉又陌生的小店。

    玻璃门上贴着“烟酒副食”的字样，下面挂着一个手写的硬纸板，“新到冰棍”。

    他看到了父亲。

    头发比记忆中白了更多，背也有些驼了。他正踩在一个小板凳上，费力地把一箱啤酒往货架最高层码。

    母亲从里屋走出来，手里拿着一块抹布，一边擦着柜台，一边数落着父亲：“跟你说了多少次，重东西别往上放，非不听，闪了腰怎么办！”

    父亲没理她，只是固执地把最后一瓶酒摆正。

    他看到了母亲。

    眼角的皱纹像刀刻的一样深，常年操劳让她的手指关节有些粗大。她穿着一件洗得发白的碎花围裙，正低头给一个买冰棍的小孩找零钱。

    一切都和四年前一样。

    一切又都和四年前不一样了。

    时间，这把最钝的刀，在他们身上，刻下了最深的痕迹。

    高冷的喉咙像是被什么东西堵住了，又干又涩。他那台永远冷