number

    you

    dialed

    is

    not

    in

    service…

    冰冷、标准、毫无感情的女声，用两种语言清晰地重复着判决。

    空号！

    陈默握着听筒的手指猛地收紧，指关节瞬间绷得发白，几乎要将那塑料外壳捏碎。一股冰水混合着难以置信的恐慌，瞬间从头顶浇到脚底，比外面的冷雨更刺骨。怎么可能这个号码，是连接他与那个真实世界的唯一脐带！是吴sir亲自设定的单线，七年从未变过！

    他猛地转头，视线透过被雨水模糊、布满污垢的电话亭玻璃，死死钉在旁边报摊撑起的塑料布上。一份被雨水打湿、边缘卷曲的《海城日报》摊开着。头版，一张巨大的黑白照片占据了几乎半幅版面。

    照片里，那个他熟悉的身影，穿着他熟悉的旧夹克，扭曲地躺在冰冷的水泥地上，身下是洇开的、深色的污迹。周围拉着刺眼的警戒线。标题的黑色大字，像一把把淬毒的匕首，狠狠扎进他的视网膜：

    警界高层意外坠亡！资深警官吴振邦昨夜离奇坠楼！

    轰隆！

    一道惨白的闪电撕裂了厚重的铅灰色天幕，瞬间将昏暗的街道照得一片死白，也将电话亭里陈默煞白的脸映得如同鬼魅。紧随其后的炸雷，仿佛直接在头顶爆开，震得电话亭的玻璃嗡嗡作响，整个世界都在剧烈地摇晃。

    不是意外。陈默的牙齿在打颤，不是因为冷，而是因为一种从灵魂深处翻涌上来的、冰冷的愤怒和彻骨的寒意。吴sir，那个把他推进这无边黑暗的人，那个承诺会在他爬出来时伸出手的人…没了。就这么意外地没了。

    冰冷的雨水顺着电话亭顶棚的缝隙滴落，砸在他的后颈上，他却浑然不觉。外面是喧嚣的雨声和雷声，电话亭里却死寂得可怕，只有他自己粗重的呼吸声和听筒里那循环播放的、宣告着某种终结的冰冷女声。

    对不起，您拨打的号码是空号…

    他慢慢地、一点一点地放下了听筒，动作僵硬得像个生锈的机器人。硬币从松开的手指间滑落，当啷一声掉在积着污水的地板上，那清脆的声响在死寂中显得格外刺耳。

    陈默推开电话亭的门，重新投入瓢泼大雨之中。雨水瞬间打湿了他的头发、衣服，他却感觉不到丝毫凉意，只有一种内外交加的麻木。他像一具被抽空了灵魂的躯壳，凭着本能，朝着城市另一端，龙叔那座俯瞰海城的半山别墅走去。

    别墅厚重的雕花铁门无声地滑开。庭院里名贵的罗汉松在暴雨中静默着，被雨水冲刷得油亮。巨大的水晶吊灯从挑高的天花板上垂落，将黑白拼花大理石地面照得如同巨大的棋盘，光可鉴人。空气里弥漫着昂贵的雪茄和沉香混合的、沉重而复杂的气息。

    龙叔坐在客厅宽大的紫檀木沙发里，背对着门口，面朝着落地窗外被暴雨模糊的城市灯火。他穿着深紫色的丝绸睡袍，一只手搭在沙发扶手上，手指有一下没一下地捻动着一串油亮的紫檀佛珠。另一只手端着一杯琥珀色的威士忌，冰块在杯壁轻碰，发出细微的脆响。

    听到陈默湿透的脚步声，龙叔没有回头，只是低沉地开口，声音带着一种奇异的平静，仿佛外面的狂风骤雨只是无关紧要的背景音。

    阿七回来了货，顺

    陈默在距离沙发几步远的地方停下，雨水顺着他的裤管滴落，在光洁如镜的地板上迅速洇开一小片深色的水渍。他垂着眼，声音是阿七特有的那种沙哑和干涩：顺。码头有点尾巴，甩掉了。

    嗯。龙叔应了一声，轻轻晃了晃酒杯，冰块碰撞，风雨大了点，难免有些杂鱼想浑水摸鱼。甩掉了就好。他顿了顿，捻动佛珠的手指停了下来，