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    第三十天傍晚，林毅正在拓一方汉代的“长乐”瓦当。指尖刚蘸好墨，忽然听见风铃响了。他抬头，看见许彦站在门口，背着个大大的帆布包，冲锋衣上还沾着点泥土，脸上带着风尘，却笑得很亮。</p>

    “我回来了。”许彦说，声音带着点旅途的沙哑，却像敲在林毅的心尖上。</p>

    林毅站起身，手里还握着拓片的扑子，墨汁在指尖晕开了一小片。他想说点什么，比如“路上累了吧”，或者“快进来坐”，可话到嘴边，却只剩下发烫的眼眶。</p>

    许彦走进来，放下帆布包，从里面掏出一个用布裹着的东西：“给你的。”</p>

    打开一看，是块青石板，上面刻着两个字——“闻砚”，笔锋和闻砚斋门楣上的字很像，却又多了点许彦特有的清劲。</p>

    “在崖下捡的青石，”许彦挠了挠头，有点不好意思，“试着刻了刻，不太像样。”</p>

    林毅的手指抚过石板上的刻痕，能感觉到刀锋划过的温度，像许彦指尖的触感。“很好看，”他轻声说，“比门楣上的好。”</p>

    许彦笑起来，眼底的光比崖顶的月亮还要亮。</p>

    暮色漫进店里，檀香的味道混着许彦身上的山风气息，酿成一种让人安心的味道。林毅看着案上的《楚辞》，看着墙上的“归期”拓片，看着眼前的人，忽然觉得，等待或许也是件值得的事——就像拓片需要耐心才能显出真迹，有些相遇，也需要时间的打磨，才能露出最温润的底色。</p>

    许彦走到案前，看着林毅拓了一半的“长乐”瓦当，拿起旁边的鬃刷：“我帮你？”</p>

    “好。”林毅点头。</p>

    两人并肩站在案前，灯光落在他们交叠的手上，墨色在宣纸上慢慢晕开，把“长乐”两个字拓得越来越清晰。窗外的月亮升起来了，透过窗棂，在地上投下淡淡的月痕，像个未完待续的温柔注脚。</p>