零钱丢在一旁堆放杂物的小木桌上，发出噗的一声轻响，然后转过身继续去洗盆里那些荔枝，水声再次哗啦啦响起。

    棚子底下凉快，有水。三叔公苍老的声音适时响起，像是打了个圆场。他依旧专注地清理着那些枝叶，手指熟练地捻去枯叶杂质，没有多余的动作。

    我紧绷的脊背终于缓缓松懈下来，像一根拧到极限的弦骤然回弹，一阵脱力感袭来。我默默地走向旁边那个用几根竹竿和深色防水油布搭起的简易棚子，棚下很阴凉，隔绝了外面炙烤的烈日。小桌上果然放着一个塑料水壶和一个搪瓷杯。我倒了满满一杯凉开水，冰凉的液体滑过滚烫干渴的喉咙，带来一阵近乎麻木的舒畅。

    棚内靠墙的阴影里，堆着不少装水果用的泡沫筐、竹篓子等杂物，其中一只半旧的泡沫箱敞着盖子，隐约可见里面堆满了大团大团潮湿、粗糙、有些地方还打着难看补丁的废旧棉布——像是从废旧衣服上撕下来的里衬和床单。我有些困惑地多看了两眼。宋荔汐的视线跟着我的停顿扫了过来。

    废物利用。她像是解释，又像是自言自语，语调平直，吸水好，还能压秤。她低头，拿起一枚饱满硕大的妃子笑，动作流畅地用剪刀剪去多余长枝，留下短柄，然后将它轻轻放入身边一个看起来更干净精致的白色带孔塑料箱中，那箱底已经铺了厚厚一层深蓝吸水布。接着，她拿起一块刚刚从水龙头上取下、拧去多余水分的深色棉布块，盖在刚铺好的果子上，再码放一层新果子。

    水顺着饱满果实的轮廓边缘滑落，滴落时几乎无声，却在昏暗的光线下泛着晶莹的微光。她铺布和摆果的动作熟极而流，带着一种近乎偏执的整齐。

    宋荔汐似乎察觉到了我的目光，抬头瞥了我一眼。阳光透过油布的缝隙钻进来几缕，斑驳地洒在棚内，正好斜斜地打在她沾着水珠的侧颈上。那里光洁，但有一道大约一厘米多长的、愈合后留下深红印记的疤痕，颜色很深，异常清晰。像是被某种利器斜着划过。那疤痕在光线下显得格外刺眼。

    她也意识到了我在看什么。

    看什么她的声音陡然变冷，像冰针，带着一种被侵犯领地般的寒意。

    我倏然移开视线，心里像是被某种无形的力量猛撞了一下，一种没来由的闷滞感攥紧了胸口。阳光灼烤下的凉棚，却莫名地渗出丝丝寒意，混合着空气里过度饱和的荔枝甜香，显得诡异地沉甸甸。

    没有，没什么。我端起水杯，再次狠狠灌了一大口，把那些无端冒出的猜测和突兀升起的疑问都硬生生咽了回去。冰凉的液体滑下去，在燥热的胸腔里灼出一条辛辣的轨迹。棚子里只剩下剪刀喀嚓轻响剪去枝梗的单调声音，和她盖布时，那块饱含水分、深色粗糙的旧棉布落在新鲜果实上发出的轻微挤压声。

    日子像车轮上的辐条，单调地旋转起来。每日天不亮，我就站在那个熟悉的路口，守着那个铺着深色旧布的简陋摊位。塑料筐换成了更结实的白色塑料框，破破烂烂的蓝色防水布顶也换成了干净的白色带顶棚伞具，至少能遮挡一些灼人的阳光和骤然飘落的雨滴。一切似乎都在悄然发生着细微而稳固的变化。

    刚开始那两天，全靠运气碰人。像那个爽朗的花布衫大妈，或者一些图新鲜尝一口的路人。生意起落不定，有时半天不开张，有时稍微好些。但我没再去偷看记账本旁被宋荔汐压在最下面的那张小纸条。那上面用她娟秀又带着点固执棱角的字迹清晰地标着收购价。这个数字像一堵隐形的墙，将我和某种可能划开了界限。

    钱，还是要卖出去。赎罪，终究是欠着她的。

    渐渐地，似乎摸到了一点门道。我发现许多住街尾菜市场那一片的老客，总喜欢绕开市场门口人流高峰挤扁人的中心区，反而愿意在清冷些的侧街寻觅安静便利的心头好。于是，我果断放