纽约的雨，下得像是天空的血管破裂了。浑浊的水流在摩天大楼冰冷的玻璃幕墙上疯狂扭动，汇入街道，将白日里遗留的垃圾、废弃的报纸碎片和某种难以言喻的都市疲惫感，统统卷进幽深、贪婪的下水道口。霓虹灯在湿透的夜色里挣扎，将“自由资本拍卖行”几个扭曲的字母投射在铅灰色的积水上，像一块块浮动的、廉价的彩色油污。

    拍卖行内部，却是另一个世界。水晶吊灯倾泻下令人目眩的光瀑，空气里浮动着干燥、昂贵的暖意，精心调配的香氛（雪松、皮革、一点点藏红花）强势地覆盖了外面世界潮湿的铁锈与腐败气息。巨大的空间被布置得宛如某种神圣的殿堂，深色的天鹅绒帷幕从极高的穹顶垂下，遮蔽了墙壁，也吞噬了多余的声音。一排排覆盖着雪白椅套的座椅整齐排列，此刻已座无虚席。空气紧绷得如同上满弦的弓弦，只有压低的、用各种语言进行的交谈声嗡嗡作响，汇成一片沉闷的、充满期待的潮汐。西装革履、晚礼服曳地，每一张精心修饰过的面孔都努力维持着冷静与矜持，但眼底深处燃烧着同一种火焰：攫取的狂热。

    所有人的视线，都凝固在拍卖厅前方那个巨大的、覆盖着深红色绒布的平台上。那绒布厚重得仿佛能吸收灵魂，掩盖着下方一个庞大到令人心悸的轮廓。一种奇异的寂静笼罩着整个空间，只有中央空调发出微弱的、持续的白噪音。

    灯光，骤然聚焦。

    深红色的绒布被无声地、庄严地揭开。

    自由女神像。

    她并非矗立在纽约港的阳光下，而是以一种令人极度不安的姿势，侧卧在这冰冷的拍卖台上。她那标志性的巨大身躯被强行拆解了：高举火炬的右臂被粗暴地齐肩斩断，切口处裸露着扭曲、锈蚀的金属骨架和断裂的铜皮，狰狞地指向穹顶刺眼的灯光；左手紧握的象征法律的书册被撕掉了封面，几页泛黄的残纸在空调微风中无力地颤动；她巨大的基座被切割成方正的一块，曾经铭刻着《独立宣言》诞生日期的位置，现在只剩下一片被砂轮打磨过的、令人心慌的空白。最令人窒息的是她的头部。那著名的冠冕七道尖芒，其中几根明显被某种巨大的力量撞击过，扭曲变形，像折断的王冠。她的脸庞，那张本应象征启蒙与希望的脸庞，被一层厚厚的、不均匀的灰绿色铜锈覆盖，如同某种恶性的皮肤病。雨水似乎曾渗入她的内部，锈水混合着不知名的污垢，在她空洞的眼窝下方凝结成一道道暗褐色的泪痕，蜿蜒而下，滴落在猩红的绒布上，晕开一小片一小片更深的、不祥的污迹。

    一种混合着震惊、贪婪、亵渎和奇异兴奋的电流，瞬间击穿了整个拍卖厅。有人倒抽冷气，有人下意识地挺直了背脊，有人则露出了近乎痴迷的微笑。空气中那股金钱与权力的暗流，瞬间沸腾起来。

    拍卖台侧方，一道更强烈的聚光灯亮起，精准地笼罩了一个人。

    伊莱亚斯·罗斯，拍卖行的主人。他站在一个相对低矮的乌木拍卖台后，身形挺拔瘦削，像一柄收在鞘中的古剑。他的头发是接近纯白的银灰色，一丝不苟地向后梳拢，露出宽阔却异常冷峻的额头。他穿着一身剪裁完美的炭黑色三件套西装，白衬衫的领口紧束着一条没有任何装饰的黑色领带，整个人如同一块拒绝融化的寒冰。岁月在他脸上刻下了深刻的纹路，尤其是从鼻翼延伸向嘴角的两道法令纹，如同刀削斧劈，更添肃杀。他的眼睛，是一种极浅的灰色，像冻结的湖面，此刻扫视全场，目光锐利得如同手术刀，不带一丝温度，精准地剖析着台下每一张面孔背后的欲望。

    他的右手，握着一柄木槌。这木槌本身就是一个异类，与这金碧辉煌的殿堂格格不入。它通体深褐，布满岁月磨砺出的光滑包浆和细微裂纹，槌头沉重，槌柄略短，手柄处被磨得油亮凹陷，显然曾被无数代人紧紧攥握过。槌柄底部，一个极其微小